Мои дни – это ночь, я живу лишь впотьмах, Моя женщина оставила мне горечь и страх, Мои песни все – тем, кто их не заслужил, Перед свиньями метал я тонкий бисер моих жил. Моя женщина сосала трубку, Она пила водку, закусывая мной. Она брала за рýку свою странную подругу И ходила с ней передо мной. Все хорошее, что было, слишком скоро разобрали. Разобрали даже то, что никто не хочет брать. Только я лежать остался, как ненужный, на развале, Как старье, хотя и старым тяжело меня назвать. Я надеялся, что скоро переменятся актеры, Что оркестр сыграет бодро мне какой-нибудь этюд. Но, наверно, я ошибся. Запились все дирижеры. Вместо туша – отходную по мне дьяки пропоют. Как Боярский, в скорый поезд сяду я, имея наглость Посвятить все мои песни проводнице из Перми. Пусть она немолодая, я, как Дон Кихот со шпагой, Этой славной Дульсинее подарю все мои дни. 02–17. 09. 2022